La muse : Art érotique et fantaisie

Ma muse ne ressemble à aucune autre femme que je connais ou que j’ai connue. Une fois par semaine, je suis bénie par sa présence pendant un bloc de trois heures. C’est plus qu’assez de temps avec elle,

Mais bien moins que ce que je souhaite.

Elle est l’inverse de toutes les autres avant elle et elle dénude son corps, mais cache son âme. Tes poils de mon pinceau caressent la toile de la même façon que j’ai envie de le faire avec elle.

De longs et doux coups de pinceau. Des points courts. Mais dans tous les cas, c’est une œuvre d’art.

Une expression de la passion.

Une émotion mise en forme, visualisée. Parfois, je me perds dans le moment présent

J’utilise mes doigts pour étaler ma vision, mes peintures, entre les minuscules fissures. Et je déteste me salir les doigts ; je mange de la pizza avec un couteau et une fourchette.

Mais pas pour elle, la muse

Rien n’est acquis ni immunisé à la seule pensée d’elle. Je me lance à corps perdu, chaque fibre de mon être trouve son chemin vers cette toile, se languissant de la version tridimensionnelle.

À présent, je pourrais la peindre de mémoire. Je connais chaque courbe de son corps, l’emplacement de chaque grain de beauté, le point précis où ses cheveux effleurent son cou fin.

Sans elle, ma toile reste vierge, quels que soient mes efforts.

Ou à quel point je m’élève. Le cadre blanc se contente de me fixer. On dit que si tu fixes le vide assez longtemps, il commence à te fixer à son tour.

Alors, que devient le fait de regarder dans le vide ?

L’amour ?

Elle est mon inspiration. Et dans le froid de la nuit, ma transpiration. Seule dans son corps, mais pas dans son esprit. Je lui ai attribué l’habileté du toucher doux.

Avec ma main qui caresse la longueur de ma bite, j’imite ses manières douces.

Lente mais déterminée. Passionnée, mais s’attardant. Je m’abandonne au moment présent, j’aspire à la libération, mais je savoure les instants.

Je prends mon temps avec moi-même, comme jamais auparavant. Pas d’Internet. Juste mes pensées. Mes salessales, sans contrepartie. Elle s’étend devant moi, tout est mis à nu, sauf son esprit, son âme, son être. Juste sa forme parfaite.

Nue, pour que personne d’autre ne puisse la voir. À moins que je ne la peigne.

À moins que je ne la partage avec le monde.

Permettez-leur de voir ce que j’ai la chance de voir.

Ma muse a un corps digne d’être gravé dans la pierre, si j’avais ce talent. Ce n’est pas la merde chirurgicalement améliorée et filtrée par l’application que nous sommes forcés d’endurer quotidiennement.

C’est une femme, avec tout ce que cela apporte à la table. Elle a donc des bourrelets sur le ventre quand elle s’assoit, mais n’essaie pas de se repositionner pour les cacher.

Pas d’inclinaison maladroite, juste des courbes naturelles.

Comme un corps est censé l’être. Alors que mon pinceau peut presque refléter chacune de ces courbes, là où je me bats, c’est pour capturer la lumière dans ses yeux.

Elle a un amour de la vie qui dépasse tout ce que mon art peut révéler. Une étincelle, en quelque sorte, et aussi fantaisiste que cela puisse paraître, je ne trouve pas d’autres mots.

Ce n’est pas mon fort.

Jusqu’à hier.

Quelque chose a changé hier.

Pas dans notre manque de conversation, ni dans ma capacité à peindre cet être divin.

Quelque chose de plus profond au-delà de son corps, sur lequel je n’arrivais pas à mettre le doigt. Un changement que mon esprit n’avait même pas reconnu, mais alors mon esprit n’était jamais vraiment sur mon art quand je l’ai peinte.

Ce n’était qu’une succession de traits et de tourbillons, ma main agissant depuis l’extérieur de mon être. Je n’ai rien fait de logique, j’ai juste laissé ma main s’emparer d’un sentiment.

C’est un peu comme mes visites nocturnes en solo avec elle.

À la fin de notre séance, alors que j’étais sûr d’avoir capturé son esprit une fois de plus, elle s’est dirigée vers ses vêtements en traînant les pieds, hésitant avant de les atteindre.

Sa voix rauque a résonné dans mon studio.

Cela m’a pris par surprise, le temps qu’elle passait après avoir posé était toujours quelque chose qu’elle appréciait en silence. Et jamais, au cours de l’année écoulée, elle n’avait demandé à voir mon travail.

Pour ce qu’elle en savait, je gribouillais des peintures au doigt tout en observant de loin.

Ce n’est pas tout à fait faux.

Bien sûr », ai-je balbutié. Alors qu’elle se rapprochait de moi et de ma toile, j’ai essayé d’ignorer qu’elle était en petite tenue et j’ai bredouillé quelques excuses pour justifier mes faibles compétences.

Soit elle les a ignorées, soit elle ne m’a pas entendue et a continué à s’approcher malgré tout. Plus elle s’approchait, plus je sentais mon cœur s’arrêter de battre et mon souffle m’échapper.

Non pas à cause de mon engouement de minuit pour elle, mais parce qu’elle allait voir mon art.

Et une fois vu, cela signifiait qu’il pouvait être jugé, et par elle, en plus.

Lorsqu’elle a contourné le chevalet, j’ai reculé de quelques pas, terrifié par sa nudité. Enfin, sa nudité à proximité de moi.

Ce qu’elle voyait était plus proche de ce que j’appellerais « le penseur paresseux ».

Son pied droit était appuyé sur la chaise, le bras correspondant pendait inutilement par-dessus. D’autres membres pendaient mollement de l’autre côté, et son visage était presque vide.

Elle l’a considérée pendant un moment, et je n’avais toujours pas repris mon souffle.

Finalement, en l’espace d’une minute, ou d’une vie, elle a réagi.

Et pas du tout comme je l’avais prévu.

Ses mains se sont jointes à son visage, essayant de retenir les larmes qui montaient en elle, alors qu’elle s’agenouillait. Puis sa façade solide s’est effondrée, son corps et le tremblement incontrôlable de ses épaules m’ont dit tout ce que j’avais besoin de savoir.

C’est alors que j’ai réalisé que son visage n’exprimait pas le vide.

En fait, c’était tout le contraire

D’une certaine manière, mon petit pinceau futile avait réussi à résumer parfaitement ce moment. Cette émotion que je n’avais pas pu voir de mes propres yeux, mais que mon pinceau connaissait.

Mon cœur savait et mon esprit savait.

J’avais parfaitement réussi à exprimer exactement ce qu’elle avait ressenti pendant tout ce temps, alors qu’elle était assise sur sa chaise. Non pas à cause des circonstances, mais à cause de ce qu’elle portait en elle ce jour-là.

Je me suis souvent demandé pourquoi elle continuait à venir

Au-delà de l’idée très fugace que c’était pour me taquiner avec son corps parfaitement formé, qu’est-ce qui faisait qu’elle continuait à venir chaque semaine.

Ce n’était peut-être pas la valeur monétaire de son temps, mais la possibilité de s’asseoir et de laisser le monde défiler. Trois heures de forcé, en quelque sorte. Mais ce qui se passait dans sa vie à ce moment-là ne pouvait plus être contenu uniquement dans son cœur et son esprit.

Parce que c’était là, exposé à la vue de tous, ou de moi.

De toutes les fois où j’ai eu envie d’enrouler mes bras autour de son corps nu, celle-ci ne ressemblait à aucune autre.

Mes propres fantasmes ont été rapidement mis de côté, et je l’ai engloutie dans mes bras, comme un être humain qui a déjà souffert. Elle a tout laissé tomber et s’est mise à sangloter de façon incontrôlable.

Ce genre de Les larmes coulaient des yeux, du nez et de la bouche, les épaules se convulsaient, la poitrine tremblait.

Je ne sais pas combien de temps je l’ai bercée, et je n’ai jamais su pourquoi.

La muse » est la seule œuvre d’art que j’ai jamais vendue, des mois plus tard, lorsque j’ai pu enfin la laisser partir. L’envoyer dans le monde pour qu’elle ne me regarde plus, qu’elle ne me blesse plus.

La création de « La muse » a également été la dernière fois que je l’ai vue.